Этот день, эта ночь, эти тускло-фонарные взгляды зевак.
Пропади человек - и едва ль это будет хоть что-нибудь значить.
Я никак не хотел, чтоб всё вышло, действительно, именно так.
Но решительно против уже, если б что-нибудь было иначе.
Старый мир отгремел, и устало примёрз головой к фонарю.
И скользят по дорогам все наши плоды, устремления, взгляды.
Я уверен, что вам непонятно, о чём я сейчас говорю.
Но хотя бы надеюсь, что вы от того снисходительно рады.
Это глупо-священное свойство – писать для кого-то стихи…
Это странно-забытое детство – ломать все отцовы скрижали.
Кто-то создан с задачей всё время прощать – и слова и грехи.
Кто-то – с целью так жить, чтоб его (иль её) постоянно прощали.
Красота – это вбитое в землю промёрзшее слово «люблю».
Красота – это смерть, что вздыхает одна средь обломков и пыли.
Мы придумали имя… но правда, боюсь, не тому кораблю…
Но отдали швартовы, и с милой улыбкой куда-то поплыли.
Я уже не боюсь – ни обиженных глаз, ни целованных губ.
Я, наверное, просто устал – целовать, обижать и бояться…
Солнце тихо смеётся сквозь так неестественно выбитый зуб
И ещё много дней будет также смеяться, смеяться… смеяться…
* - настоящее название стихотворения - "furiosus furore solo punitur" ("безумный наказан самим своим безумием")
* - фотография из и-нета (к сожалению, не знаю автора)