Сегодня мой милый меня озадачил:
похожа на прочих и там, мол, и тут...
Похожа, похожа. А как же иначе?
Таких из капусты мешками гребут.
Обычная самка, почти человечья,
(порой - агрессивна. чего уж скрывать),
что плачет и гадит, калечит и лечит,
и хочет делить с тобой мир и кровать.
А сердце... ну, сердце. Обычное. Бьется
(об стены. без повода. с кровью и без).
Мы все отражаемся в водах колодца
как мать наша Ева в глазищах небес -
нагие. И нищие. С яблоком - тем же.
Всё с той же любовью которая - смысл.
И все мы воюем, кто чаще, кто реже,
с упорством ослиц, за заветное "мы"...
А прочие могут вот так же, по вздоху,
по мысли, по памяти, через века,
понять что тебе одиноко и плохо
и греть твою душу в уставших руках?
А могут вот так же - светло, восхищённо
ловить твоё слово, молчание, жест?
Прийти в золотом, если хочется в чёрном,
но чёрного ты не выносишь уже?
А могут они, наплевав на приличья,
гудеть серенады охрипшей трубой?
Не могут? И ладно. Не могут? Отлично.
Тогда я, пожалуй, останусь собой.