* * *
Истрёпан парус бытия
Потопом;
Едва-едва Земли ладья
Не стала гробом,
Но сохранила, как ковчег,
Немного
Семян на будущий посев
Для Бога.
И он для выживших с трудом
Лозой и хлебом
Засеял щедро новый дом
Под старым небом;
Как с чистого листа начать
Всё заповедал,
Но ничего о прошлом знать
Им не' дал.
И тщетно смотрит в тьму веков
Людское племя.
Что мелют мельницы богов?
Должно быть, время…
Скрипят вселенной жернова,
Вращаясь грозно,
А прах на наших головах –
От пыли звёздной.
* * *
Течёт вода. Пески уносит ветер.
Стирается незыблемый гранит.
Лишь то, что люди видели на свете,
Лукавая история хранит.
Цари и войны, бывшие когда-то,
Не затерялись в сумраке веков;
Зачем-то помнят даже Герострата,
Убийц, тиранов и еретиков.
И, как скупец в своем унылом доме,
Мир копит всё в одном бездонном томе -
Но сгладил кто-то в памяти людской
И Господа шершавые ладони,
И запах глины в Божьей мастерской.
* * *
Что знаем мы о временах?
Проклятое вино
В сосудах хрупких – головах –
Навек заключено.
В них бродят «было, будет, есть» -
Диковинная блажь,
Неизлечима, как болезнь,
Реальна, как мираж.
А мир времён не признаёт,
И всё живое в нем
Живёт сейчас, всегда живёт
Одним прекрасным днём.
Как жаль, что вечности секрет,
Хоть прост, давно забыт,
И ветер времени и бед
Над миром их летит.