Я искала стихи даже там, где их быть не должно.
Где среда, как от танков, от ямбов себя защищала.
Я опорам не верила, предпочитала провалы –
приласкаться всем телом плашмя о надежное дно.
Я искала всегда то, что вечно меняя лицо,
только кажется, брезжится, только мерещится, снится
и как ведьма на шабаш несется – неслась за страницей,
начинала легко, чтоб потом надорваться концом.
Как охотник по следу идет, так за словом я шла
и по дебрям словарным свои раставляла капканы
на себя на саму, чтоб по-честному, чтоб без обмана -
интонация чище, когда перебита нога.
Я, возможно, грешна перед тем, что звала матерьялом
и чем выше он сортом, тем больший размах у греха.
Все же лучшее я находила под одеялом,
когда контур ваяла мой тёплая чья-то рука.
