В новой жизни не будет этих тебя и меня
и налипшего снега, и серого зимнего дня.
А будет уют или холод, чьи-то губы, подкрашенные кармином
и часы, хрипло бьющие полночь над камином.
И это : "А глинтвейн нам сварить не пора ли?"
Все получится. Мы. Ничего. Не теряли.
Потому что как только руки коснется рука
мы с тобой, считай, уже встретились. Наверняка.