Прощай, мой Кольский, заполярье

               

Не сегодня-завтра улечу.  До свидания  северное лето.
Поездом уныло, не хочу,  да и долго,  двое суток где-то.
В  «поле»  геофизики-друзья  «кормят»  комаров  не  понарошку,
вы  уж  потерпите  без  меня,  не  объешьтесь  спелою  морошкой.
Три  недели – это ерунда,  а  вернусь,  успеем  за  грибами,
на  рыбалку  на озера  свалим.   Думал, ненадолго, как всегда.
Больше я не пробовал морошки, не случилась встреча до сих пор,
разбежались в стороны дорожки, это жизнь, ни мне, ни вам в укор.
Где Серега, повар-виртуоз  со своей  шумовкой  кривобокой,
Колька,  балагур со «сверхглубокой», доводивший шутками до слез?
Кем  сегодня  служит  замполит,  лейтенант  с  семнадцатой  заставы,
тот, что  привозил в баклажке спирт чистый, не разбавленный, на травах?
Редко вспоминал  их  до сих пор,  а сегодня накатило что то,
продолжаю наш заочный спор, неоконченный  в последнюю субботу.
Спирт по кружкам  и дымок  костра,  аромат поджаренной форели,
ощущенье – будто бы вчера… пролетели годы, пролетели.
Шар  багряный  двигался  по кругу,  не надоедала мошкара
и  взахлеб,  до хрипоты друг с другом спорили до самого утра.
Так самозабвенно, откровенно, без претензий, суетных обид,
безо лжи о наболевшем, сокровенном, спор горячий как горячий спирт.
Жаркие  дебаты,  монологи,  вроде  обо  всем  и ни о чем;
о любви,  об истине  и Боге,  чаще всуе,  он тут  ни при чем,
о материи,  истоках бытия,  пусть наивно  и бездоказательно
и  о вере, что у каждого своя.  Вера в будущее – вот что обязательно.