И какой от этих строк прок?
Завывает в небо джаз фраз.
Я шагнул за свой порог. Срок.
Отзвучали капли страз глаз.
И изжеванный кусок, клок
Может быть, в последний раз в пляс.
Кто подписывал мне срок строг,
Что ж, простите, не спросил вас.
Ну и что, что стал седым? Дым!
Кто подвел черту – итог? Срок?!
Я остался тем кем был. Им!
Но какой от этих строк прок?
На истрепанный до дыр мир
Положил я свой букет лет.
Закатить бы на весь мир пир!
Что? Уйти под скрип карет? Нет!