* * *
– Больно! –
Это меня от корней
Отрезают пилою хрипатою.
– Больно! –
Дерево веры моей
Зашумело, качнулось и падает.
– Ой, родные! –
Но в горле слеза
Гасит возглас,
И слышится:
«Выродки!»
Там, где прежде стояли леса,
Нынче только обрубки да вырубки.
Мать-природа… Поруганный труп…
Боже, лучше не видеть мне бы,
Как насилуют тысячи труб
Воду, землю, леса и небо!
Как исправишь теперь? Как вернешь?
Больно! Больно!.. И души кровим мы,
Обдирая присохшую ложь
Уверений, что все поправимо.
Остается нагая беда,
Остается виновность убийцы…
Если это уже никогда
Не исправится – пусть не простится.