Сквозь заросли печальных ив,
срывая стебли маргариток,
направлю бешеный порыв
в пейзажный подиум, залитый
прозрачным солнечным лучом,
с капелью, падающей в темя,
(когда без шапки) и грачом,
поющим трели менестрелей.
Хватаю я своё перо,
бумаги мягкие рулоны -
живописания нутро
не постигает моё слово!
Не говоря уже про ум,
всегда задавленный атакой
изящных прелестей и дум
о водопаде, но однако,
вдыхая нежный аромат
фиалок, ландышей, левкоев,
залью вино и шоколад
в свои душевные покои.
Соткав из воздуха сюжет,
сшивая ниткой вдохновенья,
найду велюровый берет,
возьму палитру... и - прозренье!
Увижу свет и знак, и перст -
предупреждающих сигналов.
Бумагу скомкаю. 3,14здец!
И еле выберусь к финалу.
