Тот, кто прозой своей не славился
И в фанатских глазах не старился,
Не менялся,.
Стихов не писал лиричных.
И, чтоб звонко петь,
Не пил желтков яичных,
От которых тошнит
От мерзости,
Этой скупости,
Неизбежности,
От страха бешеного
Потерять то, что богом дадено,
В награду дадено,
Не украдено;
То, что ты закопать не пытаешься,
Изливаешься,
Не стесняешь.
Так вот, если ты мне нравишься,
Нажимаешь в душе на клавиши,
Барабаном сердце представляется.
То однажды я беспокойная,
но покорная, пусть и свежая,
Не под транквилизаторами медвежьими,
Не под снобскою серою маскою,
Прагматичность отбросив наскоро,
Разрываясь страстью и с жаждою,
Подойду и тебе
И всего лишь раз
И всего лишь раз
И так робко, кокетно, застенчиво
Улыбнусь тебе.
Пусть повенчаны
в моих мыслях уже мы десятки лет
Я сойду на нет,
Буду ждать ответ,
Буду знать,
Уже знаю,
Я знаю всё.
Мой уже.
Провожаешь взглядом и тащишься,
Просто тащишься
И таращишься
Подходишь
И голос робкий твой,
И на «ты» ко мне,
И со мной уже,
И мой…