Охапка ирисов, мокрая от росы,
Что утром свежим наброшена на цветы,
В руках и трепещет и почему-то жжёт.
Как сердце, которое чуда всё ждёт и ждёт.
В вазу резную из горного хрусталя
Бросила ирисы. Бросила? Бросила?
Чтобы скорее их образ застыл в полотне.
Цветы – это внешнее. Главное в глубине.
Окрасили душу цветочную краски мои.
В мокрую акварель я уронила огни.