А на юге живёт зима-полукровка.
Она моет дождями
мои сны о тебе.
А стук дождя
зажат между лужами
и тяжёлыми облаками,
его попытки вырваться
бессмысленны,
бесполезны,
безнадёжны,
и он перерастает в белый шум,
а это звук пустого эфира.
От тебя нет вестей –
это всё,
что способен сказать мне дождь.
Я не грущу –
просто слякоть
проникает
даже в стихи.
