* * *
Клякса на белой стене, словно серая мышь,
вспухла, раздулась и смотрит на письменный стол.
Что ей на этом столе?
Хочешь, поедем в Париж?
Прыгай ко мне на коле-
ни или не убегай.
Будешь колбаску?
Молчишь.
Хочешь-не хочешь, я — дам.
Слышишь на улице дождь?
В камне застыла вода,
а над водой Нотр-Дам.
Плачешь?
Но каменный вождь
скажет, что надо идти.
Скажет, и ты побежишь
по проводам,
и рванут искры, осколки стекла, —
слышишь?
Но серая мышь
каплей под стол утекла.
Дождь за окном.
Я — один.