Люблю в погоду хмурую
я с дурой белокурою
сидеть возле окошечка
и поддавать немножечко.
Она хоть и не пьяница,
но целоваться тянется...
Меж третьей и четвёртою
Прильнём мы к морде мордою.
Я суну в рот капустки ей,
потом мы песни русские
затянем на два голоса.
Как два не сжатых колоса
на поле жизни брошены,
помяты, но не скошены.
Слезливые, сопливые,
Но, кажется, счастливые...
Не напрягайтесь критики,
что накопилось – вытеКет...
Такая вот «эстетика»
у «мелкого поэтика».
***