Ты ревностью бьёшь, как хлыстом меня.
За что этот бич карает?
Белая птица - душа моя,
Без слов, но в скрип рыдает.
Этот звук, слышу как хруст,
Как ветка переломилась.
Как дождь нещаден и пуст,
Вишни цветы - не в милость.
Этот звук в такой глубине,
Сокрыт от прописанных истин.
Лоб и пальцы горят в огне,
Как осенью - в кучах листья.
Я знаю, мученье на небесах,
Дано в спасенье - лекарством.
Оно в клевете - елеем в словах,
Дарует небесное царство.
Но всё же молюсь я о лучшем дне.
Лики святых сияют.
А там за окном, в кривой темноте,
Тени по мне рыдают.