Изорванный полёт
журавликов бумажных,
сдирает новый год
со стен календари,
и все наоборот,
но мне уже не важно...
К весне стремится кот,
орущий у двери...
Но не найти ключа,
не выйти из наркоза
и на своих плечах
не вынести кота,
бессмысленно кричать
стихами или прозой...
Затеплилась печаль
Великого поста...
Весь выкипел январь,
как позабытый чайник,
запутались слова -
играет кот клубком,
разлука не нова,
но верится в случайность,
и ты была права:
любя прощать легко...
ты просто ждешь звонка
и пьешь вино за лето,
ты смотришь свысока
на вьюгу февраля.
а я в одних носках
немыслимого цвета
вгрызаюсь в темноту
тугую, как петля.
Чтоб не сойти с ума,
я клею птичью стаю,
и крыльев первый взмах
вздыхает за спиной...
Ты знаешь: будет март,
и я об этом знаю,
ты позвонишь сама...
Мы встретимся весной...