Он стоял на подъеме
Как видно – не местный,
Проходящим машинам махал без успеха.
С незнакомцем всегда говорить интересно,
А попутчики мне – никогда не помеха.
Сел, поехали.
Он закурил сигарету:
– А погода-то нынче дрянная, не так ли?
Говорят, здесь неделя тепла за все лето? –
Я поддакнул ему…
И дурак, что поддакнул!
Он вдруг начал ругать все ухабы и горки,
Клял он сопки и сосны, летящие мимо…
А я зубы сжимал,
Было больно и горько,
Словно гадости мне говорят о любимой.
Как хотелось вскричать:
«Замолчи, ты, зануда!»
Мышцы сжались в комки под одеждой упруго…
Ну, откуда он взялся, такой…
– Ты откуда?
Что ответил – не помню, откуда-то с Юга.
Есть там где-то село, окруженное полем,
Дом с верандой, семья…
И туда он вернется.
Там сады, виноградники, теплое море…
Так какого же черта сюда-то он прется?
Я спросил у него.
И развел он руками,
И блеснула улыбка с вертлявым окурком:
– За богатствами Севера я…
За деньгами.
Как и все здесь.
А что, я похож на придурка?
И в молчаньи доехали мы до поселка.
– Вылезай!
По карманам зашарили руки…
Уж не Север ли хочет купить за пятерку?
Чуть не плюнул в него:
– Убери, не на Юге.