Как много нас, и все безумны.
Взросли вокруг толпою шумной.
Торчат из темени травинки,
твердим амун, амон, аминьки.
Сорта, культуры полевые,
мы аккуратно рядовые.
Уютненько под нашей ленью,
сгрудились камушки, знаменья.
Нас закидали ими сверху,
как старикам на плечи перхоть.
Как мало тех, кто с поля вышли.
Кто в голове растили мысли.
А не дурманящие травы
и заблуждения о славе.
Кто огрубевшими руками
неровный отесали камень.
У каждого он разной формы.
Рука тверда, глаза проворны.
Они кидают камни в воду.
Круги, шлепки всему народу.
Одни утонут, эти скачут.
Не надо похвалы и сдачи.
Они кипят от страсти, злости
и через реку строят мостик.
Они так думают: Сначала
мы будем начинать по малу.
Замученную это реку
мы перейдём, как человеки
несущие свои страданья,
а не побои, подаянья.
Не крошки, мошки по карманам,
а новый мир отцам и мамам.
А те, кто там в полях, землянках
гниют в крови, блевоте, пьянках,
мы их покинем, надо - сами
своими же пойдут корнями...
Но это смерть, а не виденье.
Удар под дых, оповещенье.
По эту сторону речушки
такие же стоят избушки.
Растёт трава, косеют скамьи,
на дне - заброшенные камни...
Но благо есть такие камни.