Я не стремлюсь, во что бы то ни стало,
Поэтом быть.
Я просто буду им.
Что где-то в сердце обитало
Открылось просветом глухим,
Сверкнуло
болью оголённой,
Нагою поступью души,
Созвучным бою колоколен,
Средь запоздалости тиши.
Слова –
лишь васильки на поле,
А сам я легкий ветерок.
И искренностью богомолен
Пылает этот костерок,
Святой безгрешностью ранимой.
И свет живой с живым теплом
Он излучает из томимой
Души
воспевшею альтом.
Что слово, муза для поэта,
Ранимые в печали дней? -
Лишь отзвук скромного дуэта
Рожденный из полутеней.