Мои парни все еще мутные замуты мутят.
А мне запретили этот зелено-желтый джоинт.
Да и любовь эта. Розовая.
Одним словом пиво да розы.
Ща только по ящику вижу эти слезы и дозы.
Когда то было проще.
А ща любовь это. Думаешь, да брось ты...
И так сидишь вечером. Один.
Думаешь в серьез ли.
Да и вообще зачем.
Хотя приходят мысли грозные.
Ответы вопросы. Зачем. Да брось ты...
Да брось ты, все эти мысли стремные, несерьезные.
И хотеть верить.
Что где то есть любовь истинная, правдивая, короче тру.
Да и жизнь эта, все эти мысли, все перетру.
Сотру из памяти лица.
Кем был брошен, когото кинул.
А ктото спился...
И мне уже не особо снится.
И эта любовь, и так называемая та.
И эта, толи стара, то ли та молода.
Короче мечты. Да и не знаем ответы не я не ты.
А ща пока молоды, пока более менее чисты.
Я чист, но не честен перед собой и другими.
Друзьями, подругами или иными другими
Так называемыми своими
Так можно сказать реально иными.
Всеми этими львами светскими, которые видят мир не подетски.
Глаза голубые. Из года в год меняющееся волосы.
А голос один и тот же.
Что слышал давно, что слышу сейчас.
И помню тот день, и тот час.
В кино.
Что вроде было не очень давно, но все по иному.
Ты со мной будешь. Знаешь, а как по другому
. Потом признание это.
И я в шоке, не знаешь что ответить.
Написал что все так же люблю.
Написал что скучаю, еще какие это мысли в голову лезли,
выпил таблеток, вроде стал трезвым.
И все понеслось. Нет не по старому.
Все по другому.
Ща ко мне ластится, обнимает, щекочет.
Иногда пробивает щелчок.
Типа кто ты, что ты.
И вообще почему со мной рядом.
Но потом опять все в поряде.
Потом все по прежнему, старому.
Новомодному, правому.
Без лести в голосе.
Переживает со мной мои мелкие детские доблести.
Гладит руки, целует в шею.
С каждым разом от них я немею.
С каждым разом вроде все лучше, правдивей.
Мы будто богом умытые. Мои руки разбитые.
Целует меня, целую ее.
Вроде все это ей тоже мило.
Все это правдиво.
Но это боль и в венах кровь.
Все равно это мило. Я думаю что это любовь...