Мы в пробке. В головах застой,
на лицах рабство. Город бледен
и обречён. Внутри – пустой,
снаружи – многоликий бредень
снующих зомби. Мы добры
и терпеливы. Мы корректны.
Мы помним правила игры –
тот, кто нас тащит этим бреднем –
не бог, не царь и не герой,
всего лишь тот, кто знает прикуп.
Он вне морали и вне критик,
всё по закону – где добро,
где зло – он сам теперь решает.
Зависла жизнь воздушным шаром,
ни с места, пробка. Все гудят,
а время сыплется сквозь пальцы,
мы скоротечны, постояльцы
часов песочных. Из дождя
горит спасительно окно,
за ним живут мои тетрадки.
Мне в ноги тычется щенок –
уютный, мокрый, тёплый, сладкий…