Глоток … и затяжка… - и снова ожили
ее поцелуи ожогами чили,
испанского белого солнца осколки,
прохлада сиесты прозрачнее шёлка,
закрытые ставни, святое распятье,
парящее над изголовьем кровати,
два гребня старинных на тумбочке ветхой
и полутона приглушённого смеха.
А время-воронка все кружит и кружит,
вбирая в себя, ненасытную, души,
сжимая пространство до лунного блика,
свечного огарка, окурка, до мига…
Затяжка… глоток… бухгалтерия шансов…
Пусть плохо, но я говорю по-испански,
и слов моих будет достаточно, чтобы
случилось все то, что случиться могло бы.
Вернуться, исправить, начать всё сначала…
Глоток… и затяжка… Нет, этого мало...
Всё кончено. Глупо. И непоправимо.
В дыму сигаретном плывут херувимы,
соблазны, ошибки, обманы и блажи,
в иссякшую реку ступившие дважды,
решенье проблем очевидно-простое…
Глоток… и затяжка…
Нет. Поздно.
Не стоит.