Все только сон. После сна снова оживает пустота, пустота сменяется рождением мира. Глаза открыты, но тебя как будто бы нет, и ты существуешь на половину, «на самом деле». В этой реальности ты на половину… Ты уже проснулся, застыл в ожидание звука будильника, затаив дыхание, прислушиваясь к движениям в комнате, присматриваясь к «дрейфующим» по стенам теням, наполняющим всю комнату. В нее еще не успел прийти рассвет. В которой еще нет жизни,… в которой еще остались запахи прошлого дня, его беспорядочная суета и рутинная текучесть времени.
Занимается рассвет, капли росы как маленькие жемчужины - искры дрожат, боясь упасть с листьев на холодную обиженную солнцем землю. Земле, листьям, росе так не хватает этого тепла, не хватает его единственного и такого долгожданного Солнца. Днем же ненависть, от жара, от лучей, мольба о покое. Покой это лишь подобие смерти, ее жалкое отражение в зеркале в которое мы смотримся каждое утро, вставая со своих удобных пастелей, и начиная день «дежурными», заученными до автоматизма движениями. Покажи мне мир, расскажи о нем все, что ты знаешь, переверни его. Пусть прошлое станет настоящим, будущее ни когда не придет, а ныне существующее станет пеплом. Который будет развеян этим утром, ветром который давно ждал мига сделать это. Стереть этот предел между желанием и границей.
Перед рассветом, все существующее в нас явит себя, не догоревшими головешками костра, будет тем, что уйдет и ни когда не вернется.
Из покрова ночи в утреннюю дымку начинает вырываться, разгораясь яркими красками, сначала еле слышное, несколько секунд и вот все зашлось одним оркестром - пение птиц. Вырывается из глубины, где то яростным воплем, где то милым щебетанием, птичий перезвон. Будит все, что успело погрузиться и смириться с темнотой, будить все еще, до сих пор ЖИВОЕ. Шаг в этот мир, шаг в эту грань, когда еще не рассвет, но уже и не ночь. Очень важны эти слова «Еще и уже». Так много бывает «Уже» в жизни, и куда больше «Еще».
Роса сожалеет о том, что она все, таки упадет на холодную землю, и земля ее впитает, впитает всю до капли. Но она счастлива, что этого «еще» не произошло, но «уже» близится это время. Земля дала покой росе, и замерла в ожидание, сделав глубокий вдох. Мерцание последних звезд в небе, еще щекочет нервы всему, что готово вновь любить. Вновь страдать от жара и просить, что бы ночь взяла снова в свои объятья. Испепеляющая жара, в мгновения сменялась холодом, тень медленно и неповоротливо съедала пылающие лучи. Но все в мире повторяется, каждое ощущение нами пропущенное, не воспринятое, считаем новым. Хотя все «уже» было. Все «уже» было, и «еще» очень много впереди.
Земля погружена в вечное ожидание, бесконечная смена состояний, спадов и подъемов. Жар и холод. Ох! Эта капризная девицы Земля! Она плачет, когда обижена, заливая и стирая целые города, она смеется, когда влюблена, придавая необыкновенную красоту, всему, что есть на ее поверхности. Засыпая, она вспоминает этот бурный день, проведенный в компании ее любимого, такого жаркого и обжигающего Солнца. Просыпаясь, она рождает новый мир, новый день, новых нас. Это все как бы обыденно, и, тем не менее, все это новое.
Листья, недавно так громко разговаривая друг с другом, еще спят, и не слышно больше мерного шелеста. Когда идешь по парку или в черте леса, этот базарный шелест преследует тебя повсюду. Он говорит тебе: «Здравствуй, вот твой новый день! Ты готов его принять? Сегодня утром, что ты впустил в свою душу?» Они бились сегодня к тебе в окно, звали выйти наружу, выйти из четырех стен, что бы показать, что утро пришло. Восход «уже» близок, но ожидающий «нового начала» ветер приступил к своему танцу, срывая листья с мокрых, сонных ветвей. Разбивая их маленькие души о наши стекла. «Выйди ко мне! Побудь со мной пока не пришло солнце!» - просят листья, прилипая своими личиками к стеклу, и как бы прощаясь, улетают по воле ветра в еще безмолвствующую натянутую тишину холодной и привередливой ночи.
Открыл глаза? Я знаю, ты открыл глаза. Тень ли перед тобой? Пелена еще не сошедшая с глаз, подарок ночи, еще немного мучает тебя, не давая видеть. Бросив мимолетный взгляд в окно, там дождь, ты еще не слышал его звуков, но ты понял, что он там. Еще не время, подумал ты, эхо повторило эти слова внутри тебя, один, два, три раза слова прозвучали вновь, создавая хор из тихих и громких голосов…
Кто ты, пришедший в мою обитель гость? Клинки лучей вонзались в тело стен комнаты, отгоняя тень, прогоняя ночь. Ты «уже» здесь, я лишь слышу тебя. Мои глаза слепы, что бы увидеть тебя. Гость, поговори со мной, скажи мне кто ты?
Я ощущаю тебя на своей коже, твои прикосновения настолько приятны и нежны. Но я не чувствую твоих рук, ты как будто бы обнимаешь меня всего сразу. Я слышу и ощущаю твое дыхание, это запах елового леса, ягод, полевых цветов и яркой синевы неба. Ты не просто в этой комнате, ты вошел в меня, я и есть ты. Лучи пронзали меня. Ощущение того, что я не один в комнате долго не покидало меня, не покидало до тех пор, пока лучи не изменили направление и не ушли на другую сторону дома. Время пришло…
За окном зашелестела листва, проснулся ветер. Дождь, барабанивший всю ночь, перестал лить слезы, как только появилось солнце. И серебро капель обрушилось на землю. Веселым пением зашлись улицы, утро посетило нас, оживило. От волны нахлынувшего воздуха распахнулось окно, и в комнату ворвался яркий букет запахов. Утренняя свежесть, прохлада, с ее металлическим равнодушием ко всему живому. Но благосклонная и любящая, живая. Запах травы, звон капель дождя, маленькими призмами они падают на подоконник, асфальт, ладони. Яркая зелень ослепляет, все дышит и хочет жить. И все радо видеть тебя, чувствовать и ощущать. Они знают, что ты здесь, что ты «уже» здесь, и будешь «еще».
Один глубокий вдох, отозвался болью во всем теле. Глоток воздуха прошел сквозь всего меня и оживил каждую клеточку. Но эта боль настолько приятна, зная, что ты вдохнул первые секунды жизни. Закрыв глаза, ты увидел берег моря, волны, этот соленый бриз, гул улюлюкающих чаек и само - огромное море. Увидел парк, утренний парк, дворников, которые метут улицы, напевая, что - то себе под нос.
Не далеко в лесочке, стайка воробьев купалась в луже, весело щебеча и играя с каплями, подпрыгивающими в воздух от их суеты. Все это есть «на самом деле», оно существует в этом времени, в которое ты пришел. Здесь не они гости, ты здесь «пейзаж», мгновение, которое было и прошло. Ты мазок кисти, который сделан и забыт, к сожалению или радости.
Но кто бы, что не говорил, мой друг, если ты сюда явлен, значит, имеешь место быть. Негде то, а именно здесь и сейчас! Ты здесь…