Моя рука выводит чудеса.
Я выпустила джинна на свободу.
На белый лист ложатся башен своды
И легкое дрожание куста.
И лунный лик, не веря сам себе,
За облако заходит непрестанно.
Мерцают гор далекие кристаллы,
От лунного сиянья поседев.
И тонкий-тонкий стебель рвется ввысь.
И этот завиток… К чему он? Что он?
Проник сквозь лабиринты узких штолен
И выбросил себя на этот лист.
И он мне, право, вовсе не знаком,
Но тянется, свободу ощущая,
Меня от четких линий защищая,
Даря себя и прячась в мой альбом.
И лепестки какого-то цветка
Стекают гордо каплями на травы.
Они в себе уверены и правы:
Где жажда, там пьянеют от глотка.
Где жажда, там желанны миражи,
И воздух в разреженности безбрежен.
А тонкий стебель одинок и нежен.
И завиток в ночной росе дрожит.
Творит мой джин. И тает чистый лист
В потоках непридуманного света.
А может, надо просто быть поэтом,
Чтоб линии в гармонии слились?