Бутафорской луной ночь-цыганка таращится в окна…
Норовит погадать, обобрать... и исчезнуть к утру…
Дребезжанье монист, как призыв, отражается в стёклах…
Только я не играю с ней больше в такую игру…
Я ей больше не верю – обманщице старой и грязной:
Уж больно горазда она не своё за рубли продавать…
Уж больно горазда она на вранье и пустые соблазны;
И слишком горазда надежды зазря раздавать…
Это в юности – каждой цыганке так хочется верить,
Пока не успел ничего разглядеть и понять…
А с годами – к таким проходимцам не много доверья…
Довольно меня золотой мишурой соблазнять!…