Черной меткою в прицеле
Тела движется вуаль,
Замер он, стучат колени
И немного жертву жаль.
Палец нежно кнопку гладит,
От приклада грудь болит,
Пар дыханья к небу всходит,
Ствол от ветра говорит.
Заморгав густой ресницей,
Глаз, смочив слезой слегка,
Резкость проверяет птицей,
Что летит из далека.
Не поймет он только, бедный,
Надо кем его считать:
То ли нервов ком железный,
То ли совести печать.
Он не знает, отчего же,
Выбрал долю он себе,
Как судья судьбы, похоже,
Стал пророком о беде.
Не легко вершить по жизни,
За людей, кому не жить,
Получая укоризны
И с души срывая нить.
Нехотя затвор отводит,
«Отче» молча говорит,
Мушку к голове подводит
И свой черный суд вершит.