Конец зимы, притянутый к себе.
Худые ручки, голенькая роща.
Неделя в опьяняющей гульбе.
Снежок в окно на память о тебе
и поцелуй без памяти на ощупь.
Поправь меня, когда из этих строк
я вычеркну тебя, не понимая
ужимки ветра и язык сорок,
когда слезами плакать выйдет срок,
и грянет речь короткая, прямая.
Позволь тебя совсем не поправлять,
в ладу живущая со словом поэтесса,
твоя предельно-чувственная стать
всегда полна любви и интереса.
Прости вослед недельный этот сдвиг –
мои прими к охапке поздравлений,
куда б я в творческих исканьях не проник,
мне не забыть твоих стихотворений,
мне голос ветра, диалоги птиц
с тобой всегда становятся понятней,
за драпировкой из житейских верениц
уютно и не хочется обратно.
Игорь Сивалер 13.02.2010 08:06 •
Заявить о нарушении правил
