Она тебя спросит: «Андрей, расскажи мне про небо?»
И ты, как придурок, застынешь, уставившись вверх
Как будто не видел, не трогал, не чувствовал, не был..
Безмолвно мечтая о небе, как раненый стерх
Ведь ты же читаешь стихи, ты рисуешь картины…
Твой ход E4, вперед! Ноги держат едва -
Но только слова обрываются на середине
Казалось бы, все очевидно – простые слова
Она тебя спросит: «Андрей, расскажи мне про лето?»
И ты будешь глупо опять озираться вокруг
Кому-то другому ты с ходу напел бы куплеты –
Она - не другая, не друг, не подруга, не вдруг
Она тебя спросит: «Андрей, расскажи мне про звезды?
Простые вопросы… Ответы висят в пустоте…
Она никогда не задаст тебе глупых вопросов
Ну что ты стоишь и молчишь… ты поэт или где?
Пускаешь ее в свою душу под ласковый лепет..
По паспорту? Визе? Отдашь ей свой абонемент
Она просто любит тебя… От любви не ослепнет…
Ты просто влюблен… От любви не боясь онеметь…
В окне четвертовано лето, распята рябина
И солнце прибито гвоздем в правом верхнем углу
И вроде бы – что тут такого – привычна картина -
Скажи! Расскажи!! Опиши!!! – а в ответ: «не могу»
Не спросит ни разу - про боль, одиночество, слезы…
Что жгут своим блеском стекло ее темных очков.
Она никогда не задаст тебе глупых вопросов…
А ты никогда не отыщешь так нужных ей слов…
***
но ей ли не знать лучше всех про слепую любовь