1. 1. 2009.
От шалостей детских беспечных
ты к жизни финалу идёшь…
А сказки – они – бесконечны;
вот тут он ошибся. Ну, что ж,
ведь он – не поэт. Он – обычной
монетою медною стёрт –
глядит в телевизор привычно,
особенно, если там спорт.
А эти… как их?.. Эм – пи – реи…
К чему ему? Так: болтовня
и просто пустые затеи…
Понять он не может меня.
Мы – разные. Мы – антиподы.
Он твёрдо стоит на земле.
Не ищет в пустыне он воду
и искорку света в золе.
Мы – разные. Словно магнита
два полюса: север и юг.
Туманно-воздушный пиита –
сумел повстречаться я вдруг
с той женщиной, с коей однажды
судьбу он навеки связал.
И стал мне спасеньем от жажды
души её светлой фиал.
Поток из стихов и из писем;
курортно-почтовый роман –
он души обоим возвысил…
Но ветер развеял туман.
Ах, где бы найти режиссёра,
чтоб смог тот поставить кино…
Вот старая сказка, которой
быть юной всегда суждено.