Там, где расцветает плесень, цветы не цветут
и сколько не поливай, сделаешь только хуже.
Это край земли, дождей и простуд
и чаепитий из железных кружек.
Это вам не мохито из тонких трубочек
с вяломанерным эстетским фи,
в перекурах бульварных площадных прогулочек
наполеончиков и жозефин.
Этот край наплевал на время!
Он сидит на лавочке и перемывает кости,
до сих пор находясь под большим впечатлением
от братской крыши лихих девяностых.
Он застыл на корточках и лузгает семечки,
соображая усиленно на троих.
А после, потягиваясь, лезет на печку
и весело тискает баб Бабарих.
Просто он не у дел… и даже не при делах.
Его удел - за окном надел.
Здесь каждая фраза о состоянии дел
красноречиво кончается "нах".
Но именно тут - на краю земли,
конвертеров, труб, дождей и простуды
- поминая Феникса, ворошат угли
искренне веря в сказки и в чудо
Именно тут, в этом городе муторном,
в одном из домов типовой застройки
девочка N / каждое утро /
поливает розу на подоконнике.
А я, всё заглядываю ей в окно, всё зову по имени
солнце на помощь - на проводе с маем.
И оно выходит ко мне на линию,
и кажется, расцветает...
