Ну что ж... Я не из москвичей,
И инородный сердцу город
Петлёй промокших площадей
Моё захлестывает горло.
И тянет, тянет, как в дурман,
Меня в огни своих хайвэев.
Ну что ж... Я здесь мертвецки пьян
И никогда не протрезвею...
И, под фальшивым серебром
Прозрачных взглядов и улыбок,
Я здесь останусь миражом,
И буду призрачен и зыбок...
И сколько горлом не сипеть,
Не харкать лёгкими от смога,
Мне не удастся тут запеть.
А я ведь смог бы...
