И этот дом
и всё кругом
напоминает о былом.
Был яркий свет,
и ход планет
в молчанье звезд шёл чередом.
Но тут,
лишь тут,
в немой тоске,
в однообразном беге дней –
в моей душе –
плелись по кругу без конца
обрывки чёрные теней.
А сладость приторная грёз,
терзая песней в глубине,
лилась потоками во мне
несчастных,
но бездушных слёз.
Я лаял
басом голубым
снегам, что я
сильнее их,
рвал волосы
и б е лы е л и с т ы
и белый стих.
Но всё текло в водоворот:
так постепенно
вглубь и вглубь,
всё ниже, ниже,
дальше брод.
И недоступен светлый путь.
Сие я понял лишь теперь,
увидев точку над собой,
узрев, насколько глубоко
нырнул я в пропасть за мечтой.
И всё летит.
И всё гудит
началом завтрашнего дня.
А дом стоит
всегда вчера
и держит там
всегда-меня.