* * *
Ты упрекаешь, что я "нелюдимый",
Будто бы сложно со мною в общеньи.
Вот и тебя я, суровостью мнимой,
Ввёл, так сказать, в что ни есть заблужденье.
Слушай, девчонка, ты разве пыталась
Раньше со мною хоть как-то общаться?
Ты и слова хорошенько не знала,
Я же с другими успел наболтаться...
И не узнал ничего я "такого",
Чтобы тянуться к пустым разговорам.
Может, и стал для кого-то суровым,
С вечно тяжёлым, задумчивым взором.
Да, я – такой... Но, а знаешь – как часто
Брёл я, не зная – куда, наудачу?
Вот и забрёл... Приравнявшись к несчастным,
Тех, что решают как будто задачу –
Смотрят в себя, в наболевшее, в душу,
Словно бы в поиске точки отсчёта –
Ищут возможность, хотя бы за уши,
Выхватить личную жизнь из болота...
Всё остальное для них – маловажно...
Так же и мне... Не бывает поэта
Без одиночества, в мире продажном,
И без всего остального букета...
6 января 2003 г.