Уносишься порою иногда,
учуяв запах близкий или звуки,
в такие недалёкие года,
на кухоньку, где мама, вымыв руки,
просеяв «Джомолунгму» из муки,
неспешно затевает пироги.
И ты глядишь на это волшебство,
покачиваясь чуть на табурете,
забыв на время книги, озорство,
и то, что во дворе гуляют дети;
колдует мама, будто бы факир –
ватрушка будет, значит, будет пир!
Мелькает резво скалка над столом,
ладошки беспокойные, как рыбки,
ванильный аромат наполнил дом,
на лицах непрестанные улыбки;
звучит какой-то солнечный фокстрот,
ждёт лакомства Кузьма – сиамский кот…
И так легко и радостно сейчас
таскать изюм, щипать кусочки теста,
и чувствовать тепло любимых глаз,
не зная, что проходит быстро детство,
что так неуловим секундный бег…
Круж`ит в лучах муки пушистый снег…