Старый клён в углу тенистом
красит пламенем свечи
свой наряд осеннелистый
и в окно моё стучит...
Лишь одним он душу греет:
тем, что вовсе не засох,
что, не будь его, скорее
рос бы там чертополох.
Осыпая семенами
тротуарную плиту,
он не верит, просто знает,
что однажды прорастут,
закудрявится аллея
там, где рос один лишь он.
Ну, давай же, сыпь смелее,
мой приятель, старый клён!
Не поэт и не художник,
хоть рисую и пишу,
сам надеюсь, что, возможно,
всё увидят и прочтут.
Кто-то скажет: дурью маюсь,
то ли болен, то ли пьян.
Я ж, как старый клён, стараюсь,
чтоб не вырос там бурьян!