Горько во рту. Поздний вечер. Нет мочи.
Зрят пустоту лучезарные очи.
Звуки усилены эхом глумливо –
Песни приливы и песни отливы…
Ткань бытия расползается клетками.
Всё это – я, не запятнанный метками.
Слышу в ночи соловья свист уверенный.
День или ночь – но на сон нету времени…
Соткана ночь, как надежда, из шорохов.
В слове “судьба” вспоминается Шолохов.
Тесно мне в сердце, как тесно в дому.
Судьбы вяжу я, вплетаясь во тьму.
Робкое “мяу” – как песнь о прощении.
В явных забавах нам – высшее мщение.
Песен пороги обиты подошвами
Раннего времени, смуты из прошлого.
Я замолкаю, и ночь усмехается –
В том, что случилось, не следует каяться!
То, что случается – жизнь, но не боле
И не зависит от чьей-либо воли.
Память распалась на части, на атомы
Жизни рубашка покрыта заплатами
И не расчёсаны волосы времени…
Стоит ли дальше
гордиться потерями?