На руках не осталось шрамов,
Облетела со щек помада,
Письма брошены в кучу хлама,
Сожжены с этой кучей хлама,
С криками «А оно мне надо?».
Даже снимки исчезли с альбомов,
Разошлись по рукам друзей.
Не осталось тетрадей, дипломов,
И вообще никаких симптомов
Позапрошлой судьбы моей
Не осталось, а ведь мог же
Сохранить ее для себя,
В чемодане из черной кожи,
Выбирая, что подороже,
Протирая и теребя
Свои нервы, свою душу
Свою совесть, порой, быть может,
Только я не хочу слушать
Тех, кто тупо мне лечит уши,
Тех, кто врет мне, что это поможет
Я не стал собирать прошлое
В паутине стенных шкафов
Среди старых ботинок несношенных,
Лыж погнутых, кастрюль перекошенных,
Нарисованных в детстве жирафов.
Но порою нахлынет разом
Все что было. Заноет сердце
И я прячусь за глупой фразой,
Ощущая себя мразью:
«От судьбы никуда не деться...»