В твоих устах (нет, не губах- мы устарели)
коричный привкус, слышимый едва ли.
В твоих глазах с лазуревою сталью
размешаны оттенки акварели.
Нарисовать бы их - устали кисти,
они всю ночь пристанища искали
по лабиринтам, будто бы у Кристи
из книг украденным, таким, чтоб разгадали
все ребусы к утру в одной из комнат,
с истерзанной постели не вставая.
Ты просыпаешься, и солнце заливает
наш хэппи энд, и мысли тонут, тонут…
24 января 2010г.