На лугу, за мелколесьем звонким,
растелился трав зелёный шёлк.
Коромыслом звенькая на взгорке,
день на запад медленно пошёл.
Не вернуть ни дня и ни мгновения,
лишь смотреть из-под руки во след -
как "вчера" на всплеске откровения
на "сегодня" проливает свет.
Резким свистом воздух рассекая,
бумеранг летит, обросший мхом.
Горсть добра сторицей возвращая,
выхлоп зла - остолбенелым злом.
В Книге Судеб - нет черновика.
Как сложил, так и легла строка...