Жизнь какая-то… с выкрутасами…
То одно, то второе, то… глупое.
То общаюсь с прохожими стансами,
то глазами слезливыми лупаю.
Вдругорядь заведу песню русскую,
завлеку одноразово в массовость..
Мне б свои ощущения лузгать бы –
шелуху по округе разбрасывать…
Под берёзой Есенина читывал,
на Арбате читал Маяковского…
Мне мерещатся Блоком убитые,
есть во мне что-то наше… московское…
Обречённость промозглой столичности,
кавардак всеобъемлющей жалости,
индульгенция собственной личности…
Слёзы – это дождинки усталости…
Мир корявый, источенный лясами…
Жизнь какая-то… с выкрутасами…
