Странное… Странное чувство покоя…
Где реял огонь, теперь нет ничего.
Осеннее небо мне в душу не смотрит,
Не греет, не светит, а просто плюет.
Вчерашняя ночь окропила мой город:
Белесое месиво… Мокрый асфальт.
Огонь фонарей озаряет погоду.
Под старым мостом тихо плакала сталь…
Чем может помочь запах едкого дыма?
Он лишь подсластит мне мой воздух…Дышу,
А водная плеть бьет прохожих по спинам…
Что в мыслях моих? Только слово «Люблю».
Лишь это пугает… Я двинулся дальше
В забытый квартал без седых фонарей,
Где нет романтической, пафосной фальши,
В чей плен угодило так много людей.
Зеркальная гладь посылает ответы…
Я в это уверовал годом назад,
Но их находя, я не чувствовал света,
На них – сто вопросов. Пора прекращать…
Огромные башни и желтые пятна,
Ограда из рабицы, съеденный грунт,
Обертки, бутылки, ненужные пачки.
Романтика улицы, водки и струн…
К чему идеальное, честное чтиво?
Зачем мне сигары, коньяк и камин?
Ведь истинный город – подъезды и пиво
И грязный с рождения, зассаный лифт.
Полпервого ночи… Тоскливо и гадко…
Однако – гуляю, не зная, зачем.
Этиловый спирт… Он ведь тоже не сладкий,
Но в разных пропорциях нравится всем…
Красивые здания спрятались в центре:
Там чистые улицы, мило, светло.
Но этот фарфор не раскроет секретов…
Чем дальше от центра, тем ближе лицо.
Центральная улица в спальном районе –
Дешевые лампы, аптеки, ларьки…
Сейчас я на ней. Зажигалка в ладони:
Ну… Вдруг прикурить захотят пацаны…
Дойду до подъезда, слегка пообсохну,
Возьму сигарету и молча зажгу…
А там, на четвертом, никак не просохнут:
Их чувствую, слышу, сейчас подойду.
Три парня с гитарой орут «Оборону».
Пол-литра, бычки, полупьяный угар…
«Винтовка» - поем: «Это праздник» (в народе),
Куда все летит – догадаешься сам…
Не в «Хеннеси» люди находят ответы,
А в «Трех Топорах», «Беломоре». Держись
Того дурачка, что шатался по свету.
Поверь – ты найдешь настоящую жизнь…