Мне каждый день – как будто бы последний.
Все кажется, что я вот-вот умру.
Я так хочу услышать запах летний,
Но руки замерзают на ветру.
Мне чудится, что сон – подобен смерти.
И я однажды точно не проснусь.
Не притворяюсь я, и вам не лгу – поверьте!
Позвольте, вас рукой своей коснусь…
Холодная. Я знаю. Может призрак?....
Быть может, умерла уже давно?
А может, это просто верный признак
Безумья? Впрочем, это все равно….
Мне кажется, что смерть – все время рядом.
Как вы могли ее не замечать?
Я на нее смотрю, и с каждым взглядом
На мне ее устойчивей печать.
И каждый день, как будто бы последний.
Пусть кажется, что я вот-вот умру –
Но счастлива с тобой была намедни,
И вот сейчас – согрелась на ветру…