Из тихих омутов все черти
и лешаки, все, как один,
на шабаш празднованья смерти
зимы ползут из всех глубин
к дриадам северных равнин.
Пролившись первозданным соком
и, превратившись в юных дев,
призыв весне во тьме глубокой
березы шлют. Соитьем тел
жизнь пробудят, собой согрев.
Весна укроет сарафаном –
опять наивны и чисты.
Лишь что-то шепчут постоянно
и страстно сплетники-листы
о зарожденье красоты.
Стоят, потупившись, березы,
не смыть былое, как золу -
все тело, будто пика – козырь.
С чертями, право, не балуй –
впечатан каждый поцелуй.
февраль 2007