Облака какие странные над городом
- в сером мареве просеивают зло.
Люди ссорятся по поводу, без повода,
словно им ни разу в жизни не везло.
Словно не было ни кучевых, ни перистых,
на закат плывущих легких облаков,
словно в этом долгом, грустном, шелесте
мы душою мокнем испокон веков.
Кабы ветра нам - порывистого, дерзкого,
чтобы серость расстрелять над головой.
Чтобы чистый свет, сойдя с рисунка детского,
все растер лихой, победной синевой.
Потому что эти серость и уныние
не должны вершить судьбу, как Асмодей.
Потому что где-то есть и небо синее,
и другие отношения людей.
Мы дождемся сини, станет нам наградою
то, что туч не будет много дней подряд.
Говорят, их разгоняют над парадами…
Ну, а наша жизнь, простите, не парад.