На этой обезжиренной странице зима
Нанизывает на слепые спицы дома
И гонит стай голодных вереницы туда,
Где остаются птицы уже навсегда.
На улице то тает, то падает снег.
Его зачем-то убирает смешной человек.
Что за чудак, наверно, думает, завтра весна,
А до весны, по меньшей мере, тридать два сна.
По стоптанной дороге - знакомый маршрут,
Довольные прохожие куда-то бредут.
И, на сугроб похожая, бреду туда и я,
Но только не довольная, сама не своя.
Я зиму не люблю, как Первое на обед.
И в этом ничего необъяснимого нет.
Я зиму не хочу, я просплю её наяву,
Как мужа нелюбимого её переживу...