Хотите верьте,
Хотите не верьте,
А только лысым худым мужиком
Пришёл ко мне Смерть.
Стёр засаленым рукавом
С губ тёплый дёготь,
В столб позвоночный вонзил коготь
И айда меня дёргать –
Я аж изогнулся дугой.
Гляжу с потолка,
А это уже не я, а кто-то ещё. Другой.
И это моя рука,
Чешет ему позвонки,
А тот во всю глотку брешет
Почище Лещенки.
Накинув на душу тело медбрата,
Выкрадываюсь бочком из палаты,
И – стрекача!
Нет, не вышло мне из себя палача.
