Степные волки волей не живут,
Вдали от их мещанского уюта.
Души своей осколки чтут,
Вздыхая о судьбе то Цезаря,то Брута.
Смешные мудрецы,ослепшие пророки
Всегда на полпути до Абсолюта
Все пишут рифмы,сочиняют строки,
Идут вперед,не изменяя круга.
О,грезится им воля и эфир.
И воют на луну,тоской пленимы.
Мы чужды гениям.
Нам безразличен мир.
Никем не изгнаны,но и нелюбимы.