Прохожий, подняв воротник,
перешел на бег…
И белый фонарик луны –
потерял накал.
Январь – седовласый старик,
снова сеет снег,
А ветер не знает вины…
и воет, шакал…
Он вены порвал проводов,
и твой голос – стих,
Но музыки волны во мне,
с надорванным «лю»…
Сошью из цветных лоскутов
магический стих.
Тебя в этой долгой войне –
себе отмолю…
А там за окном – монохром
холодных тонов…
Какой он по вкусу, покой –
в глотке молока?..
Бессонницы стойкий синдром…
проталины снов…
Упругой подушки льняной
измяты бока…
Мой бред в опустевшем дворе
снимает кино…
Две голых души на снегу –
твоя и моя.
Не холодно им в январе,
сроднились в одно…
Никак рассмотреть не могу,
а третья там – чья?
Экс Николая Астафьева http://www.stihi.ru/2010/01/28/1310