Осень. Дымно трепещет воздух.
Вдаль
уходя от остывшего лета,
словно комета,
прочь улетает
птиц,
неприметная в небе огромном,
стая.
И выцветают сочные травы,
жёлто-сухими становятся листья.
– Что за отрава!?
Нет,
вы не правы.
Это просто бежит время.
И, право, немыслимо
остановить его.
Не лихорадка
температурящая
и не жгучие,
увы,
страсти,
даже не вожделение
по какой-нибудь там красивой Насте.
Просто бывает такое осенью,
просто тоска.
Просто и грустно.
Но то не оскал
великой скорби
плачущих ликов по мёртвому лету,
по тёплым дням, да яркому свету.
Светел мой взор,
возносимый к закату,
не отуманен он
слёзною дымкою.
Да, он печален. Но светло печален!
И окаймлён Джоконды улыбкою.
Может не прав я,
и скажут:
«врёт всё он,
фаталист, пессимист…» и так далее.
Пускай говорят,
жаль что ли мне?
Раньше ли, позже,
на всех дорогах –
долгих, трудных судеб извилинах,
шаг измерявших не метрами, милями –
ждёт нас зима
и бездна спокойствия –
мирного вечного сна.
Но всё же таятся в зиме замирающей
нового света ростки.
Явятся вновь
в весне оттаявшей
юных плодов листки.
Так было раньше.
И впредь так будет.
В вечном вращении круга,
в переплетеньи друг друга
разнообразных судеб
восходит новое солнце!