И тихони, и бедовые –
все по дереву стучат.
И слетает вниз оплеванный
чертик с левого плеча.
В голове все перемешано.
«Что молчишь, хранитель мой?»
Может, ангел, мне завещанный,
с сотворения – немой?
И советами не балует,
и не держит от греха.
Или я на ухо правое,
непутевая, глуха?
март 2008